Causa y efecto

Espacio verdadero

para mi vida plena

tiempo que no se apure

causa que no sea eterna

Sonrisas verdaderas

mentiras sospechadas

amor a la deriva

liberación del alma

Temores que naufraguan

miedos que no se animan

pestañas que agonizan

labios que no te extrañan

Simpleza en lo simple

complicación ¡ Ya basta!

palabras como vientos

amor hecho en la nada.

Hecho en la nada y fuerte

trepando en las murallas

de tu vida y la mía

de mi alma y tu alma.

Desconocernos

CON UN CAMINO QUE SE DESANDA CON OJOS QUE NO TIENEN YA MIRADAS ASI NOS DESCONOCIMOS… ESAS MANOS QUE DEJAN DE SER RUTA DE GUIAR A LO SUBLIME DE LA VIDA DEJAMOS de TOCARNOS, DE SONREIRNOS, EMPEZAMOS A OLVIDARNOS CUANDO FUE ESE DÍA JUSTO? QUISIERA TENER REGISTRO DE ESE INSTANTE EN QUE TU ALMA SE DESHIZO DE LA MIA. ASI NOS DECONOCIMOS… Y LAS VERDADES DEJARON DE SER CIERTAS Y EN LA PALABRA SE MURIO LA PROMESA YA NO ERAS VOS, YA NO ERA YO ASI NOS DESCONOCIMOS…

Gracias a la vida

Gratitud

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.

Volar. Y un poema de Oliverio Girondo

No se me importa un pito que las mujeres...

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de sorportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.

No es que muera de amor

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.

Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.

Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

JAIME SABINES

VACÍO EXISTENCIAL

El hombre que no sea dueño de sí mismo, nunca será libre....

Sombras de mi

¿Quién es aquel que nunca lucho contra sus sombras?
¿Quién es tan sabio, para revelar que jamás tuvo miedo?
¿Quién no hace un esfuerzo tremendo para tratar de ser uno mismo, dejando bien en claro que la perfección no es cualidad del ser humano?
Hay días en que las sombras se apoderan de mi alma, y hay días en que les gano e ilumino mi vida y le doy batalla a la desolación....
ALMAMÍA

Ay de mi

Ay de mi, si no dejo de ser sombra
para salir en busca de un camino
ya no sé cual será mi destino
esta vida que ya siento que me sobra

qué remota está la idea
de poder vivir en la alegría
de sentir que la vida no termina
que debo recorrerla todavía

Mi pecho aprisionado no respira
mis manos temblorosas no desandan
las ideas van y vienen, y no alcanzan
a despejar mi mente confundida

Ay de mi si no encuentro el equilibrio
entre lo que yo fui y lo que seré mañana
ay de mi si no encuentro esa llama
que incendia esta vida de delirios

Ay de mi si al mirarme en el espejo
no reconozco ni mi imagen
que todo lo que tomo y lo que dejo
ya no me pertenece ni es de nadie

ay de mi
ay de mi alma
ay de mi